Sepulcro de Lágrimas

Último Voo

2010-08-16T02:13:00.000+01:00

Como eu queria que me nascessem asas! Mas não estas soturnas e mórbidas de morcego, que me aprisionam ironicamente a liberdade. Não, não sinto desejo de voar, sinto-me frouxa e impotente, observo as sombras da noite desenharem contrastes esquivos em redor.
Não sou o único animal solitário. De quando em quando, algum pio angustiado e acutilante, dá-me o pseudo-consolo de alguma companhia com vida. O cair das folhas outonais assemelha-se a murmúrios, frases incompletas [que nunca quiseram ou puderam ser terminadas]. Frases que não foram ouvidas, mas jogadas ao vento, sepultadas para sempre no esquecimento. Sinais de fumo, que se desfazem mal surgem, numa evanescência crescente.
Estou morta por tudo aquilo que ainda não é, e o que me matou foi não saber se algum dia seria. Eu não tinha pressa, mas dei por mim milhares de anos atrasada. Divaguei por demasiado tempo, por entre sombras difusas, e luzes que feriam-me os olhos.
Cavei a minha própria sepultura. Deitei-me dentro dela. Agora colho flores para enfeitar a minha campa. E há uma chama, por entre as cinzas, que me chama.
Eu abro as minhas negras asas, lúgubres, asas de morcego. E voo.

2010-07-24T23:22:00.002+01:00

O prolongamento da tua existência desafia a mais básica noção de justiça. Mataste-me. Como podes atrever-te a respirar o ar, esse mesmo ar que brutalmente me negaste?
Asfixia, não física. Outro tipo, pior. O pior tipo(significado ambíguo).
Agora ris-te e consideras a tua acção comum e corrente. Talvez tenhas razão.

Sinto-me endoidecer. Sonho com quadros à Síndrome de Estocolmo.

Despótica - I

2010-06-02T17:10:00.007+01:00

Toldam-se os sentidos com as palavras desmesuradas.
Pólos extremos, ainda assim bipolares. A náusea é uma constante.
A pungente alegoria, uma tentativa de iludir o meu, o teu, o nosso.
As antíteses cruzam-se, os jogos literários são cruéis, e de tão gramaticalmente correctos - desconexos.
Roçam o sadismo e a mesquinhez do que é brilhante e obscuramente límpido.
Completa abstracção, envolta na realidade aumentada - a casa do surrealismo.
As extensões do pensamento, não só prolongadas, mas [re]elaboradas, exageradas, impregnadas de floreados [e espinhos!].

Palavras. Escritas.

Entre Sombras

2010-05-30T18:20:00.003+01:00

[Diálogo sem começo, meio ou fim, entre sombras:]
- O que poderá pior ser do que a Solidão?
[Silêncio]
- Muitas coisas...
- Quais?
[Silêncio]
- Suponho que pensas em Morte, mas esta é uma fada benfazeja, comparada com a solidão.
[Silêncio]
- Não pensava na Morte, não sou tão inevitável quanto isso. Mas há algo que me assusta mais do que a Solidão.
- O quê?
- O Vazio.

(Silêncios reticentes)

Auto-retrato

2010-05-11T20:23:00.003+01:00

As horas estrangulam-me a paciência,
barras de aço que toldam todo o ar.
Na ânsia de respirar: esboço um grito
rouco, ausente - inexistente.
No inconsciente, não há lugar para o tempo.

A cinza da incerteza cai do cigarro acesso.
Fundamental: a leveza do fumo cinzento.
Sou árvore seca, Solstício de Inverno,
talvez loba, na floresta perdida,
esquecida, de algum conto de fadas.

Não sei no que penso, quando assim escrevo,
penso que talvez por não pensar, sequer.
Escrevo como um autómato - é essencial para mim,
transparecer uma suposta lucidez,
suposta consciência - inexistente.

Quase auto-análise. Apenas quase.

A MANHÃ E A NOITE

2010-05-06T20:33:00.002+01:00

A MANHÃ E A NOITE

Era uma noite de tempestade

E descuidado eu passeava à beira do mar

Cismando em silêncio nas coisas do mundo.

O vento soprava forte e bravio.

Brancas de espuma as ondas rolavam

Rugindo ferozes nas trevas da noite.

E as águas do mar despedaçavam-se

Contra as muralhas da minha cidade.

A noite passou, veio a manhã do dia seguinte

E descuidado fui passear à beira do mar.

O ar era doce e o tempo de paz.

Soprava uma brisa vinda de longe

Suave carícia à flor da água

Serena e calma do mar sem fim.

E o sol radioso brilhava em glória

Sobre as muralhas da minha cidade

Poema galês, de Tradição Oral, do Século XVII, in “A Perfeita Harmonia , Poemas Celtas da Natureza”, Tradução de José Domingos Morais, Assírio & Alvim, Edição 0961, 2004, Lisboa.

Algo

2010-03-25T20:11:00.004Z

Na desmistificação do tempo, no silenciar do olhar, encontro uma estranha afinidade casual.
A história é ainda um conjunto de folhas em branco, que anseiam por uma pena, que imploram pelo verbo existir.

Façamos a metamorfose do sentimento.
Agora é palavra.

.

2010-01-31T17:46:00.001Z

Etéreo sopro. Por entre a chuva, por entre as tardes.

( ... )

Ao livro

2009-10-26T01:27:00.004Z

Quando leio, sinto. Só quando leio.
Ao virar as páginas, sinto-me viva.
Impregnada de emoções e de sonhos.
As palavras escritas não podem ser extinguidas. E quando são belas, nunca perdem o fulgor e a frescura do impacto. É sempre aquela sensação, como da primeira vez...
Não há embustes, não existem máscaras, não há engano que perdure.
São compassos. De ansiedade, de alegria, de tristeza...

De espera...

Página cinco, página noventa, página cento e setenta e três.

Palavras que os meus olhos lêem, que penetram na minha mente, que ficam guardadas no meu coração.

Eu vivo no mundo irreal [?] dos livros, por entre capítulos relidos vezes sem conta, folhas amareladas pelo tempo, por entre o cheiro das folhas imprimidas recentemente, por entre desfechos, sentimentos descritos.

Há lugar para mim no mundo real?...

Pensamentos Não-Editados

2009-08-17T19:42:00.003+01:00

Contrastes semelhantes
ou
Semelhanças contrastantes?

Sentir o que escrevo
ou
Escrever para sentir?

Puta, falsa, inculta!
[ A Vida! ]

Incerta ..

Em compasso decrescente.

Pseudo-Elegia [ I ]

2009-08-15T22:27:00.003+01:00

Tu corres com ânsia.
Sem pressa.

A agonia trespassa a mente mas não o corpo.
São momentos de loucura, que brilham por entre a tua sanidade desconcertante.
O momento da pausa. Contrastante.
Tu pensas, mas não sentes.
Vejo-te.
Invejo-te.
Quero-te.

Tu vives eufórico.
Sem medo.

Conheces a tortura, conheçes o degredo, mas não choras.
Nostalgias soturnas, que por vezes te ensombram o olhar.
Mas logo voam para longe, com a certeza de nunca terem existido. Sem rasto. Até[?..]
Tu sofres, mas ris.
Vejo-te e Invejo-te.
E Quero-te. Como quero!

Tu lutas contra o tempo.
Passado, Presente, Futuro.

Tu vives. Abstracto, alheio, seguro e inseguro, consciente mas ausente.
Sem medo, sem presa.

Vejo-te.
Quero-te.
Invejo-te.
Odeio-te [Tanto!]

Fragmento de insanidade

2009-07-12T09:00:00.006+01:00

Os factos são inalteráveis, mas não a vontade humana de sonhar. A propensão para a ilusão ..como eu queria livrar-me para sempre do pensamento absurdo, que voa tantas vezes sem controle!
Como eu queria compreender o que sou, melhor do que o que poderia ser. Não consigo, a realidade não me prende, e o inexistente ofusca-me a razão.
Apenas, infelizmente, uma ténue linha me prende ainda à vida e ao presente. Mas, por Deus, ou pelo Diabo...como anseio por quebrar essa linha, romper os laços com o mundo palpável!
Encontro-me em pleno campo sangrento, e apesar de ter vencido todas as significativas batalhas, não cravei o meu estandarte em solo firme. Não consigo sagrar-me vencedora da derradeira guerra.
Nunca o conseguirás - diz-me a voz da razão; baixa, rouca, enfraquecida. Mas ainda lá! A voz da razão é como a nossa imagem reflectida no espelho, gostando dela ou não, está lá, é nossa, e recusa-se, terminantemente a ir embora.
Podemos sempre partir o espelho, encomendando à nossa já mísera vida sete anos de azar; podemos evitar olhá-lo, removê-lo do quarto e da casa, mas algum dia, desprevenidos e desamparados, iremos ver o nosso reflexo, sem tempo para o evitar.
Assim acontece com a maldita voz. Trocamos-lhe as voltas por algum tempo, deixamos o coração falar, a mente vaguear, esquecida, perdida, como os destroços de um naufrágio em alto mar, mas a certo ponto, ela erguer-se, moribunda, sarcástica. Baixa, rouca, enfraquecida. Mas ainda lá!
Eu quero furar as paredes da vida! Não digo com isto que queira morrer, quero apenas libertar-me da sufocante parafernália de viver.
Quero esquecer o objectivo, a história, os factos. Malditos factos! Para que precisamos deles? Prendem-nos.
Eu queria apenas sentir, mas superficialmente.
O retorno da inocência e incoerência. Como era bom rir-me da crueldade da vida, em vez de chorar com [ e por ] ela.
Crescemos. O verbo "crescer"...tão aclamado e cantado aos sete ventos ..não sei porquê...ao crescermos vamos morrendo.
Por dentro.

[ photo by Spidraphile ]

Uma Questão Ambígua

2009-07-10T04:20:00.003+01:00

Pergunta:

* Como se sente o condenado, que fita através das grades a pura e radiosa aurora, sabendo no entanto que é a última que verá?

(A Vida): - Parecer-lhe-á a mais bela de todas, pungentemente envolta no manto da tristeza e desespero.
(A Morte): - Parecer-lhe-á insignificante e sem valor, a visão tolda-se pelo esgotamento do tempo, nada de bom consegue contemplar.

[ A Ferro e Fogo! ]

Pergunta:

* Um viajante que, perdido no deserto e a morrer de sede, é ofertado com um copo de água envenenada. Ele ..

(A Vida): - Resistirá mais alguns minutos, e morrerá de sede.
( A Morte): - Erguer-se-á a custo, e beberá os mortais goles, sentindo, no entanto, ao mesmo tempo que o sabor do veneno, uma alegria horrível ao matar a sede!

[ A Ferro e Fogo! ]

Fodidos os dois gumes da FACA.
FODIDOS!

Embuste [ I ]

2009-06-22T02:37:00.007+01:00

O véu pútrido do embuste cobre com majestade a tua cabeça. Vigilante e traiçoeiro.

[Permanente.]

O teu rosto, assim como a tua alma estão assim convenientemente salvos da análise.
O olhar, que tanto costuma dizer, como será? Profundo e sofrido? Vítreo e sem vida?

[Indiferente.]

Resta-me então guiar-me pela escolha das palavras. Pelo tom das mesmas, pelas por vezes desconexas frases. Confiar ou temer? Por vezes tão sentidas, por outras tão vazias!..
Diante do meu raciocínio turvo, um centímetro torna-se, à velocidade da luz, um quilómetro. Um minuto multiplica-se em mil. E estou a perder a vida, estou a gastar o tempo.
Indecisão maligna. Confio desconfiando. Temo temer.
E neste jogo gasto e monocromático, existe apenas uma certeza: o "não sei".

[Eternamente?]

Patologia

2009-06-10T21:47:00.002+01:00

É noite, e os seus tons errantes
Dispõem nas paredes sombras tortas
E, no espelho oval semi-escondido
Eu vejo conhecidas faces mortas.

E eu, alva e negra como a Morte
Caio na mais completa cisma
Ébria, mas lúcida como nunca
Pressinto tremores de um aneurisma.

Sinto que sufoco lentamente
Contemplando quadro tão obscuro,
Que cruelmente parece ilustrar
O episódio bíblico mais impuro.

- "Adeus visão" - digo e desperto,
Contente na minha esperança vã...
Pois a agonia finda, por enquanto
Mas voltará renascida amanhã!

Noite I

2009-04-01T04:25:00.003+01:00

Noite eterna, [ que desprezas a luz!]
Sinto-te.

Saboreio-te,
Escuridão [ que pelo dia repulsa tens!]

Com o teu véu vaporoso e triste
O céu milenar semeias de estelas.

Vagueio entre a morte
Entre os teus fragmentos.
Despojos de guerras

Murmúrios distantes
Ecoam em ti,
procuram o vento.

Noite, és feita de incertezas.

Assim como a minha alma:
Magoada!
Semi-Enterrada!

Incerta. Sempre incerta.

Voz cortante

2009-03-16T02:43:00.007Z

Lugubres os semblantes daqueles que carregam consigo a culpa irreversível do quase.
- Como eu!
A voz ergueu-se lenta, digna, das profundezas da mente, contrastando com as teias habituais da negação.
Secretamente, a consciência procurava um canto recôndito, onde não houvessem vidros que a reflectissem. Os reflexos de uma vida consumida em medo e fuga.
Fuga inútil e descabida... [ Se ao menos fugir fosse anular, em vez de adiar! ]
Cansados os ombros; ombros daqueles que carregam as memórias passadas, mas nunca enterradas, nunca esquecidas.
E quando nada mais era desejado do que o silêncio; a própria voz, sempre lenta se fez ouvir:
- Como eu!
Insignificante luta travada entre o facto e a ilusão; pois guerrearmos com a nossa mente, negarmo-nos a ouvi-la, não determinará o que foi ou o que é.
Poderão ser adiados os pensamentos, evitadas as confrontações, riscadas as datas; mas no fim da espiral, não será alcançada libertação.
Como eu queria esquecer quem sou, esquecer onde estou, não me lembrar dos porquês!
Abrir os olhos e não ver as feridas sangrando, mas sim sarando, ao ritmo de um dos ponteiros do relógio, aquele que marca os segundos.
Não haver pensamentos ilógicos [ ou lógicos! ] de vingança, de fraqueza, de cobardia.

Como eu queria voar nas asas da solidão!...

E deixar de ouvir aquela voz, que, lentamente, e com dignidade, me relembra...

Quem me dera que ela se extinguisse.

Renascimento

2009-03-03T03:01:00.007Z

[ Uma nota à parte: Algumas pessoas reclamaram que não conseguem ler este post, não compreendo por que motivo, porque aqui aparece tudo normalmente, mesmo assim, voltei a editar o texto, para alterar o tipo de letra. Espero que agora consigam ler. Obrigada a todos! * ]

Dos cantos obscuros surge o vento, varrendo as folhas e agitando-te o pensamento.
Qual procurador de sonhos, qual portador de miséria, vasculhando-te a alma, acusando-te as faltas.
Tentas ver entre os estilhaços, entre os resquícios de padrões por entre as manchas, mas a tua percepção, está arruinada! Se ao menos o sentisses...
Por entre as memórias das tuas fugas, monstruosamente elaboradas pelos oportunistas do momento, esqueceste-te, que havias renascido!
Que alguém, ou algo [ a vida?! ], assim o decidira.
Renascimento fugaz, e para alguns, imperceptível, mas que se manifestava vincadamente em ti.
Como [ quase ] perdeste essa parte de ti?
Porque te deixaste apodrecer por tanto tempo?
Porque deixaste o teu melhor "eu", na solidão desprezível da insignificância?
Com um derradeiro esforço, arrancaste as ervas daninhas que teimavam em criar raízes dentro de ti, deixando um rasto de veneno no teu sangue.
Foi então a salvação, a redenção!
Renasceste!
Mas nunca irei saber, porque te deixaste matar...

Momento

2009-02-27T02:43:00.003Z

O som triste do violino, erguendo-se de um canto escuro.
A atmosfera pesada, com o cheio sufocante dos corpos sem alma.
Sem alma era também o teu sorriso; incolor e doloroso; e de cada vez que te fitava, sentia o punho gelado do medo cerrar-se à volta do meu coração.
[ Se é que eu o tenho! ]
Mas era apenas ali, praticando este ritual sujo que agora descrevo, que te encontrava. E te [re]conhecia.

Ininterrupto [ Parte II ]

2009-02-20T17:58:00.003Z

Espreito pela porta do meu quarto, e vejo a tua essência ser consumida.
Quero gritar mas o silêncio parece ter possuído o meu corpo.
Apenas espero, suspensa na terrível hesitação, o momento seguinte, sem sequer saber se este existirá.
Sufoco e revejo-me no teu interior despedaçado. Nas tuas entranhas que, agora, espalhadas pelo chão, lhe conferem um tom contrastante.
Os murmúrios são altos, o branco está enegrecido e a claridade escurece cada vez mais. Lentamente eleva-se a música familiar; as teclas do piano rangendo, chorando a tua perda. Toque furioso mas calmo. Como a morte, como o ar que dá vida, mas sufoca.
As paredes fecham-se em torno de ti, como se quisessem cingir-te num longo abraço, destituído porém de qualquer carinho ou afinidade.
E assim, ris-te!
Triste e mórbido!
O teu olhar é cruel, mas cómodo; destroçado, mas calmo. [ "Como o mar", pensei ]
Rápido esquecimento, isento de dor concreta!
Mecânico e Ininterrupto.

Ininterrupto [ Parte I ]

2009-01-03T07:53:00.001Z

As palavras, gastas, soam como ruídos absurdos e perturbadores. O significado, esse foi-se esbatendo há muito tempo, deixando perceber aos poucos apenas fragmentos entrecortados, até desvanecer-se por completo. Não são mais necessárias, pois tudo é absurda e assustadoramente revelador. As estradas foram-se fechando em encruzilhadas, os livros foram perdendo as páginas, o vidro não tem o seu brilho de outrora.
A rigidez da morte em vida, rigidez estática e fria, assusta o universo e assombra a mente. Os momentos não podem ser [re]vividos sem a saudade, que, odiosa, nos cospe na face e murmura mordaz o que sempre soubemos: O Vazio. O Nada. A palidez cobre-nos, o nosso coração pouco bate. Uma sombra cruel passa a correr, e nela reconhecemos algo. É como ver espelhado o nosso retrato. Solitário. Longínquo e sem a alma de ontem, como um violino partido. Um retrato triste, mas simbólico. E então compreendemos que as feridas são reais, mas a dor não.

[ ... ]

Perda

2008-12-30T07:20:00.000Z

Alma de criança em corpo apodrecido
Aurora desbotada de tom enegrecido

[ Dá-me a tua mão! ]

E sob o céu morto e sem estrelas
A vida nunca esteve tão longe ...

Imortalidade Gasta.

2008-11-26T21:21:00.000Z

No tempo passado imortalizei-te.
Um olhar, um gesto, uma palavra.
Pronto.
Gravei-te a ferro e fogo na minha alma.
[Para quê?]
- Para não conseguir me libertar nunca mais da agonia opressiva que é amar?
- Para preencher algum vazio escondido em mim?
- Para ter pensamentos que me ocupassem a mente, fazendo parecer a vida menos baça e mais significativa?
[Não!]
- Para provar o sabor enfadonho do absurdo.

2008-11-13T15:57:00.000Z

Diálogos insanos, vestígios de uma percepção destrutiva.
Cores ausentes; formas diferentes; o "eu" esquecido.
Luz corrupta e inumana, inundando o negro ancestral
Tempo perdido, encharcado no passado recôndito
Palavras mecânicas, a minha alma divaga
Ruídos ensurdecedores de murmúrios, de beijos nas pedras da calçada.

Chuva.

2008-10-22T05:26:00.001+01:00

Partes estranhas da mesma sinfonia, que apesar de bela não faz qualquer sentido.
Contínua; Progressiva; Cortante; Suave.
Apetece ouvi-la eternamente.
Fixar-se no som, e por ele se deixar levar, para vidas diferentes, para um lugar escondido na nossa mente, que só nós sabemos que existe.
Para um mundo à parte.
Para o abstracto.
Histórias contadas à medida que as gotas caem, o antes e o depois, o recordar do tempo pelo compasso da água.
Tonalidades diferentes, sentimentos diferentes, lembranças diferentes.
À medida que a chuva cai, a minha mente voa.
Para o abstracto.
Para um mundo à parte.

.

2008-10-12T21:52:00.000+01:00

Uma memória que não podes negar. Um quadro acabado de pintar. Ferida aberta na tua alma ..
Sorriso sem cor, Palavras sem nexo. Um esboço lúcido e cru, Um sonho enterrado ..

Por detrás do teu olhar.

Estranho-te [...]

Sem título

2008-07-19T05:31:00.000+01:00

Pintei-te numa tela. Descrevi-te numa frase. Recordei-te esta noite, como recordo-te sempre. Mesmo quando estás à minha frente como agora.
Porque me foge a tua essência e porque se me aperta o coração?
Quero-te tanto, que não consigo te querer.
É tão completo que não consegue ser substancial.
Porque tenho saudades tuas, se estás aqui?

Sonho

2008-07-10T04:25:00.000+01:00

Ainda durmo com a janela aberta.
Mesmo no Inverno. Adormeço sentindo o vento frio, sentido as gotas de chuva que caem cada vez mais rápido, parecendo contar uma triste história de embalar.
Adormeço, esperando que os meus sonhos se tornem realidade.
Porque não vens, criança sem coração?
Liberta-me desta agonia estagnada, a que me confinaste há tanto tempo atrás.
Liberta-me deste horror que é amar-te sem te poder ter.
Mata-me, num derradeiro gesto (o teu primeiro) de compaixão.

Sentir

2008-07-05T03:27:00.000+01:00

Anseio por algo impossível. Deixar de lado a sensação arrepiante, que me drena o sangue das veias e me rouba a vontade de dormir.
Deixar de parte o que nós, homens e mulheres chamamos tão banalmente de "sentir".
Isto não é justo. Sentir não é justo. É consumição. É morte lenta e sofrida, intensamente vaga e hipócrita.
Os sentimentos matam-nos cinicamente e nós consentimos. Ironicamente, até gostamos.
Crua dualidade que pensamos nos manter vivos. Que pensamos dar cor e luz à alma, antes adormecida e esbatida, num canto recôndito do corpo.
Que se faça escuro, que a noite se erga eterna e implacável. Que se desvaneçam as memórias, que a compreensão se vá. Mas não, não quero sentir!

Auto-destruição

2008-06-12T21:12:00.000+01:00

Veneno doce e delirante. Corrói o meu coração lentamente, tão lentamente que ás vezes até me esqueço ..
Apercebo-me da sua letal eficácia, mas não tenho forças para parar de o consumir.
A consentida destruição. Como sabe bem.
Quando chega às minhas veias e ao meu sangue, apaga o sofrimento. Como magia. É mágico.
Não importa o que dizem, não importa os olhares que me deitam. Não importa ter perdido tudo. Pois que tinha eu? Uma existência repleta de erros, de dor, de falhas, e escolhas lamentadas. Se foi isso que perdi, então só ganhei.
Agora vejo cada dia envolto numa névoa brilhante. Como se fosse um sonho. A cabeça pesa-me levemente. Para trás o passado, para trás o presente, para trás o futuro. Não quero saber.
Estou aqui. Envenenada. Não penso. Não sinto, é certo. Mas não sofro.

Percepcão

2008-04-30T08:39:00.000+01:00

O cruel acordar. As mesmas lembranças. Sempre.
Pensamentos enraivecidos gritam no silêncio da tua mente. É cedo mas está escuro. O ódio cegou-te, tornou-te insensível à luz. Agora a realidade é bem pior que os antigos pesadelos distorcidos.
E costumavas teme-los tanto ..se pudesses tê-los de volta! Ao menos eram irreais. Podias combate-los. O que antes te atormentava ajudou-te a crescer. Provocou-te dor, incerteza e distúrbio. Fez com que deixasses de te reconhecer. Interrompeu o teu eu. Mas mesmo no pior dos dias sabias que não iria durar. Que estavas envolto apenas em sensações falsas e corruptas. Envolto na neblina de um sonho mau, inexistente para tudo e todos, menos para o teu subconsciente.
Mas isto não. Esta mão de ferro que te aperta o coração e que te faz sentir invisível é real. É diária. As memórias são reais. As manhãs são reais. E são cruéis. Sempre.